Trato, juro por Marx que trato.

Y aunque a veces siento que no puedo,

que me gana la vida,

que me deja atrás el silencio.

Trato y sigo tratando.

Mi único miedo, mi unico temor,

Amor,

es no ser

lo suficientemente bueno para ti.

Ya que, a mis ojos,

te mereces incluso mas

que lo mejor.

Amor fallido, amor perfecto.

Se que no soy perfecto.

Es mas, me sobran los defectos.

No sirvo para hacer camas,

me confundo dando direcciones,

tiendo a decir mas de lo que debo

suelo cambiar las letras de las canciones.

Pero creo que me quieres,

a pesar de mis pecados,

de mis fallas,

yo hago lo que puedo,

y si pudiera hacer mas,

claramente lo haría.

Nada es tan perfecto

como tu y yo.

Te amo, mi vida,

con todo y mis defectos.

Y aunque se que puedo ser molesto,

obsesivo y compulsivo.

Nadie en este puto mundo

te va a amar como yo.

Tus manos son letras que escriben poemas en el papel de tu piel.

Mis manos sólo son puntos y comas. Que perfeccionan ese arte

de hacer poesía entre nosostros.